Nadaismo

Francisco Velasquez sobre Jaime Espinel

2010-10-17T15:35:00.000-07:00

Las letras perdieron a Jaime Espinel

2010-04-07T13:41:00.000-07:00

Cortesía Hizo parte de la antología Doors and Mirrors, Fiction and Poetry from Spanish America (1920 - 1970).

Las letras perdieron a Jaime Espinel
Mario Alberto Duque Cardozo

Medellín Publicado el 7 de abril de 2010
El próximo 29 de abril habría ajustado 70 años sobre este mundo el cuentista Jaime Espinel, quien ahora hace parte de sus otras muertes.Barquillo fue el seudónimo que acompañó a este escritor, en clara referencia a su alargada figura quijotesca."A Jaime lo conocí en los años 60, cuando empezaba el nadaísmo y yo era un estudiante del San Ignacio", recuerda el poeta Darío Jaramillo Agudelo. "Él era uno de los más silenciosos y moderados de los nadaístas. Y un gran cuentista".Su obra, poco conocida ("porque este es un país de analfabetos", opina Jaramillo Agudelo), es una de las pocas que contó la ciudad, que la caminó y la narró.Sobre él, dijo en alguna ocasión el también escritor y ya fallecido, Mario Escobar: "Domina a cabalidad el cuento, con un dominio que no era perceptible para el lector... Espinel se bebió la ciudad para devolverla en fina pluma".Estas y mis otras muertes (1975), ABC de Simón y Schuster (1986), Alba Negra (1991), Como el Sol: de sorpresa (1981), Tu oído soy Zorzal, ¿cuya jaula sos vos ? (1986) y Cárdeno Réquiem entre toda la eternidad menos un día (2001), son algunas de sus obras.

Tomado de El Colombinao

Fallece Jaime Espinel

2010-04-07T13:33:00.000-07:00

Fallece Jaime Espinel

Por complicaciones de salud, muere uno de los últimos nadaístas Agua de luto por Jaime
O fumando o tomando tinto, como todo escritor que se respete, era que solía vérsele a Jaime en vida. Foto Archivo.

Diana Carolina Mejía Chaverra

Ayer se cerró el libro de la vida de Jaime Espinel, al fallecer tras varias semanas de hospitalización debido a serios quebrantos de salud. Deja, sin embargo, a su obra como extensión de su propia vida, como testimonio y testigo de su literario, rebelde y poético trasegar por el mundo.
Moviendo sus grandes y expresivas manos, más de pianista o de campesino que de escritor, y como tratando de contar con ellas lo que ya muy bien contaban por si solas sus palabras, era que narraba Jaime como ese Espinal de pila se convirtió un buen día en Espinel. Evocaba entonces a su padre, a ese hombre de bien que no quería entre su gesta ni a un cuentista, ni a un poeta, ni a un literato y mucho menos a un nadaísta. Contaba entonces Jaime que cuando llegó el momento de firmar su primera publicación, pensó en su padre, y decidió cambiar esa a por una e, y que así nadie supiera entonces de que estirpe venía ese tal Espinel que tenía la osadía de escribir cuentos. Acto seguido Jaime reía, y recordaba que cuando su cuento ya estaba en papel y circulando por doquier, fue su padre uno de sus primeros lectores, muy bueno habría de ser el cuento, porque que su papá lejos de disgustarse, se lo acuñó debajo del brazo para enseñárselo a sus compadres diciendo, “acá dice Espinel, pero en realidad es Espinal, con a, eso lo escribió mi hijo, Jaime”. Pero a pesar de ello, el Espinel ya nunca abandonaría a Jaime, y fue su nombre de batalla, su nombre de guerra. El nombre con el que entraría, y después saldría, de la legión nadaísta. El nombre con el que lo conocería el mundo de las letras, con el que firmaría sus poemas y sus cuentos, el nombre con el que hoy está llamado a recordarlo Colombia y Antioquia: Jaime Espinel, uno de los mejores escritores del país, que aunque no tan reconocido como otros subversivos de esa generación del sesenta, desarrolló una narrativa constante y ambiciosa, que habló casi siempre de esa Medellín sórdida, clandestina, urbana y viva. Habló de Guayaquil, del Parque de Berrío, del Parque de Bolívar, del tango, de las milongas, de las peinillas, los cuchillos, los billares, y después de las pistolas, de los arrabales, y del narcotráfico en años posteriores. Habló de esa Medellín medio industrializada y medio rural, medio moralista y medio insurrecta, medio derechista y medio izquierdosa. De la Medellín dividida. Más profeta por fuera de su tierra que en ella, fue incluido en la antología estadounidense Doors and Mirrors: Fiction and Poetry from Spanish America (1920-1970), que reunió a los principales cuentistas y poetas de América Latina, y su nombre apareció al lado de Jorge Luis Borges, Pablo Neruda, Octavio Paz, y junto a Gabriel García Márquez, los únicos colombianos presentes en tan importante compilación. Una literatura si se quiere nostálgica, socarrona y artera, que encontró fuente de inspiración en la tradición oral y en los cuentos que se echaba la gente mutuamente en las calles. Contaba Jaime que a veces sus relatos eran tomados casi literalmente de historias que le escuchaba a esos hombres que se sentaban a departir, a tomar tinto, y a matar las horas en frente de la Iglesia de la Candelaria, en ese Parque de Berrío que alguna vez fuera el punto de encuentro por excelencia de esa ciudad de mediados de siglo que rápidamente se convertiría en esa gran urbe que gestó el nadaísmo y a una generación rebelde que junto a otros 12, encabezaría Espinel. Dijo Juan Manuel Roca sobre la obra de Jaime, que “pocas veces se da en la narrativa colombiana un tono tan personal, tan sugestivo, y que vaticine en sí mismo una continuidad, literatura que registra de una nueva manera la violencia y el dolor, las canciones de un país limítrofe entre la idiotez y la locura. En Agua de luto nos encontramos con un escritor cuya raigambre parte directamente de su entorno, de la exaltación de la cultura popular, pero que sabe cuidarse de dosificar su argot, pues la temporalidad de la jerga marginal, a cada momento renovándose, también acecha volviendo transitorios lenguajes que se consideraban vigentes”. Las letras colombianas se enlutan hoy de cuenta de Jaime, aunque que como bien dijera Gonzalo Arango en el poema Los nadaístas, ya está salvado: “No es nada, pero es un Nadaísta y está salvado”.
Jaime Espinel - Currículum vitae
Nace en Medellín, en 1940, realizó estudios en la Universidad Pontificia Bolivariana y luego se radicó durante una larga temporada en Estados Unidos. Fue colaborador de Revistas como Universidad de Antioquia, Unaula y columnista de EL MUNDO. Dentro de su obra se destacan, Agua de luto (1981); Manriques micros y otros cuentos neoyorquinos (1986); Alba negra (1990); Cárdeno réquiem entre toda la eternidad menos un día (2001).

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Tomado de RCN

Darío Lemos en Este lugar de la noche.

2008-11-16T06:14:00.000-08:00

ESTE LUGAR DE LA NOCHE INVITA:

A LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO :

“CUANDO EL POETA MUERE”

BIOGRAFÍA DE DARIO LEMOS DE
VICTOR BUSTAMANTE

ESCRITORES INVITADOS:
LUZ ANGELA RENDÓN
GABRIEL JAIME CARO

ANTONIO MACHADO

JUEVES 30 DE OCTUBRE 7:30 PM
FRENTE A LA UNIVERSIDAD DE ANTIOQUIA CALLE BARRANQUILLA
TELEFONO: 2133871

DARIO LEMOS.

Darío Lemus, poeta nadaísta, nace en 1942 en el municipio de Jericó, y muere en 1987 en Medellín, Antioquia. Autor del libro “Sinfonía para máquinas de escribir”, y de diversas obras poéticas dispersas en revistas y/o publicaciones de carácter escrito, que evidenciaban su propuesta de la autodestrucción por la droga, el hambre y el vivir en las calles. Fue apodado “El poeta maldito del nadaísmo”.
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VICTOR BUSTAMANTE.

Escritor Antioqueño nacido en Barbosa en 1954, autor de publicaciones como:
· “Luis tejada: Una crónica para el cronista”

· “El Papa de Barbosa” (1995)
· “Amábamos tanto la Revolución” (1999)
· “Historia del Estadio” (2001).

Darío Lemos

en Este lugar de la noche.

Darío Lemos
Ángela Rendón

Darío Leímos, Cuando el poeta muere.
Víctor Bustamante. ,
Editado por el Ateneo Porfirio Barba Jacob, Babel, 191 pp. , 2008.

1. Es la Biografía de Darío Lemos un personaje, famoso en Medellín y conocido por muchos. nadaístas. Muerto en 1.987 y cuya peculiaridad fue encarnar como nadie el mito Europeo y poeta maldito entre nosotros. La historia de Lemos es en buena parte la historia misma del Nadaísmo, una íntima y algo secreta en la que sin embargo estamos todos; los miembros celebres, reconocidos y representativos, los mas anónimos y desconocidos, los que no alcanzaban por la categoría de patos o pegados, los detractores, los enemigos y hasta los que solo fuimos espectadores distantes. (María Cano) Como quien dice - de alguna manera - toda la ciudad y todas las anécdotas que por años han circulado en ella de boca en boca.
2. Se trata de un libro de excelente periodismo, cercano, a la literatura que además de dar cuenta de hechos del pasado -Medellín a mediados del siglo XX - de manera veraz y documentada; logra también recrear un momento histórico, todo un entorno, con sus personajes, sus modos y mañas, ideas, creencias, valores, actitudes, modas, comportamientos, los lugares, las historias. Es decir, todo un mundo, un ámbito, repleto y vibrante de afectividad y significación. Como dicen los especialistas, recuperar memoria cultural y hacer de paso algo de literatura.
3. Ello implica un arduo trabajo de recoger testimonios y procesarlos con un tipo de informantes complicados y difíciles de por sí, más cercanos al llamado bajo mundo, muchos de ellos, que a cualquier otro entorno., implica también por supuesto, una lectura sistemática de literatura Nadaísta y sobre el Nadaísmo, como lo muestra la Bibliografía incluida en el libro.
4. El tono del lenguaje es fresco, sencillo, coloquial, agradable, irreverente, divertido y humorístico. Y se ajusta muy bien a las situaciones narradas. Nada de/ exceso de procacidad y palabrotas que encontramos hoy, cuarenta años después, en el nuevo bajo mundo dominado por la mafia criolla y la pornomiseria. Aquí en cambio encontramos ladrones como Toñilas, una especie de icono de la masculinidad, para mujeres de la época, que coquetea con el proyecto de ser estudiante universitario y se ennovia con periodistas de buena familia.
5. Como acostumbra decir en estos casos; los que nacimos en esas décadas cercanas a los maravillosos años 60, ya tenemos nuestro libro, el que faltaba, el que aún no se había escrito y sobre todo si fuimos de aquellos que en alguna época de la vida, algunos durante toda su vida, frecuentamos aquellos lugares y se nos despierta la nostalgia con solo oír nombres como Moore, Mon y Velarde, Cuba, Palacé, Juan del Corral, Perú, Bolivia y el Parque de Boston, Villahermosa La Mansión, Los Ángeles, La Retreta del Parque Bolívar.
No quiero terminar sin hacer un reconocimiento al Hamaquero quien tuvo ya la idea de este libro, hace muchos años cuando el propio Lemos en el puesto de Hamacas le proponía que fuera el su Biógrafo y quien ha alentado y animado a Víctor Bustamante y le ha colaborado en todo lo que ha estado a su alcance, por la investigación del libro, yo estoy segura que pocas personas, probablemente; nadie, trato a Darío Lemos con tanto respeto, cariño, decencia y compasión no lastimera sino solidaria, como lo hizo siempre Gustavo El Hamaquero, tal que por eso, y claro, por su eterna pobreza que lo reconocía el mismo, Darío nunca le faltonió.

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Darío Lemos y su pasito tun tun.
Antonio Machado.

El níquel subió tres puntos en la bolsa de Tokio, dato importante que a Darío Lemos y nosotros nos tiene sin cuidado o como el diría: nos importa un culo.
Las cosas importantes de la vida dejaron de importarle y prefirió guarecerse en su nostalgia o arrinconarse en los hediondos laberintos a donde lo llevaron sus malos pasos.... hasta que un día como, un Karma, sus patas empezaron a podrirse.
Era un desposeído, un faltón, un chantajista emocional, pero era querible como el mismo pregonaba, por eso sus amigos prefieren leerlo y releerlo a quedarse anclados en todos los momentos en que Darío Lemos estuvo a punto de ganarse una matada.
Darío Lemos, bazuco y son cubano...luz de león para inventar historias de
presidio y sinfonías
Darío Lemos, chupao, pálido y anclao en este Medellín de balaceras y de
desterrados...
Dicen que fuiste un poeta maldito...por tu desaliño, por tu desparpajo o por tu incapacidad de acometer la vida y sostenerte.
Quizás Darío solo fuiste un esqueleto mas que no pudo salir de los abismos del bazuco y cuando los fantasmas se venían en tu contra no te paraste como un hombre y preferiste correr a escabullirte detrás del muro de tus miedos o hasta escudarte en el barril inmenso de los sinsabores de tu tiempo....
Poeta del ladrillo y de la dopamina.....ahora con el tiempo te recuerdan casi como a un iluminado los mismos casi amigos que si te vieran entrar a este lugar saldrían despavoridos para no inmiscuirse en tus delirios y tus paranoias, o simplemente para no ser victimas de tu rapiña por lo ajeno....
Darío Lemos. Tenemos una admiración podrida por todo aquello que no somos...por la valentía o la estulticia de andar por el filo del abismo y sumergirse en el de vez en cuando...solo que a algunos no nos gusta andar desprotegidos y preferimos jugar al funcionario porque el hambre es una lezna insoportable o porque la lluvia de estos tiempos acabaría muy pronto con nuestros pulmones si viviéramos a la intemperie.
Poeta maldito...maldito poeta...si estuvieras aquí ya no seriamos tus amigos. Darío lemos...que alegría que estés muerto...

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Fotografías _
1. Gustavo Zuluaga y Ángela Rendón.
2. Antonio Machado lee su texto.
3. Gabriel Jaime Arango en su exposición.
4. Asistentes: entre ellos _ Guillermo Álvarez y Juan Carlos Celis.
5. Alejandra Quintero y amigos.
6. Gustavo y Víctor.
7. Asistentes entre ellos: Juan Rivas, Jaime Pérez y Carlos Mario Garcés..
8. Ángela Saldarriaga y un amigo.
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Las fotografías 3, 5 y 6 son de Alejandra Quintero.

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Jotamario Arbeláez clausurará el nadaísmo al recibir Premio Víctor Valera Mora

2008-11-09T09:24:00.000-08:00

Jotamario Arbeláez clausurará el nadaísmo

al recibir Premio Víctor Valera Mora

Caracas, 28 Oct. ABN.- 'Matar al nadaísmo' propuso sin remordimientos el ganador del Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora, Jotamario Arbeláez, cofundador de este movimiento que logró aglutinar por 50 años expresiones de rebeldía contra el orden establecido en Colombia.

Por su obra Paños Menores, este miércoles el poeta caleño recibirá los 100 mil dólares y la medalla de oro del galardón y, a la vez, 'coronará' con dos anuncios, el medio siglo del movimiento poético fundado por el escritor y filósofo Gonzalo Arango.

'En el discurso de este miércoles voy a proponer que el nadaísmo clausure su vida pública. Uno de los principales integrantes del movimiento, Eduardo Escobar, ha tomado una posición defensiva del presidente colombiano Alvaro Uribe, y el nadaísmo durante 50 años se ha caracterizado por ser anarquista. No se puede ser nadaista y uribista', expresó.

Además de ello, al obtener el premio que recibió en su primera edición el trujillano Ramón Palomares, Arbeláez dará fe de pública de su conversión 'no a la Iglesia Católica o cristiana, sino a la razón crística', confesó el tambien ganador de tres premios nacionales de poesía. 'Ante estos exabruptos de los principales representante del movimiento, pues, propondré que el nadaísmo cese sus funciones y le apliquemos la eutanasia', dijo el autor de Mi reino por este mundo, La casa de la memoria y El cuerpo de ella. Alejado del tono de nudista de éste último título, el poemario ganador del Premio Internacional de Poesía Paños menores, se refiere al oficio del padre de Jotamario: la sastrería.

'Siempre recuerdo que él me hacía pantaloncitos cortos con los pedacitos de paño que le sobraba de los trajes que le hacía a los clientes adinerados, y en la puerta de la casa decía: Se venden pantalones de paño para niño'. La historia de mi padre, la sastrería, la familia, el barrio, las calles, la poesía urbana, la prostitución del barrio donde vivía, entre otros recuerdos, están descritas en sus poemas con un tono urbano y coloquial.

Antepasados, Poema de invierno, El profeta de la casa, La corte del cortador, A lomo de mula, Pasto de llamas, Alguien que barre la casa, Casa sin Luz, son algunos de los poemas del libro que se alzó entre más de 150 poemarios del mundo que aspiraban al galardón internacional.

'Fue un hallazgo maravilloso el crear un premio de poesía con el nombre del Chino Valera Mora, porque además era un disidente y un atorrante, por eso en cierta forma me halaga tanto el recibirlo porque siento una empatía en nuestras aptitudes y enfrentamientos con la realidad', expresó.

El salto de un Poeta ebrio de Dios.

2008-10-12T03:31:00.000-07:00

“El salto de un poeta ebrio de Dios”, capítulo aparte sobre el poeta Darío Lemos que hubiera deseado Víctor Bustamante haber incluido en su libro “Cuando el poeta muere”, pero que por una ofensiva alusión del “Hamaquero”, me abstuve de confiárselo, como me había solicitado Víctor, ya que el ex – hippie de las hamacas me lanzó una indirecta muy directa al aire en un programa que tenía en la emisora de la Universidad de Antioquia, al que me invitó por allá en el 2002, con el estudiado plan de lanzarme la ofensiva pregunta: “¿Por qué quieres hacerte famoso con esa historia tan piadosa traída de las greñas de la memoria póstuma del poeta daríolemos?”. Entonces, tras una elusiva respuesta filtrada al aire, decidí escurrirme de los meandros por donde había contactado al narrador historiador Víctor Bustamante, para que mi fama no pelechara a expensas de la desacralizada memoria difamada de un poeta de quien conservo la más limpia memoria, a pesar de la fama malditista que le habían estampillado toda la vida las malas y piadosas lenguas.
Azael Maldoror

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El salto de un Poeta ebrio de Dios.
-Rapsodia a la memoria del poeta Darío Lemos-

Azael Maldoror

Hace veintidós años se despidió de esta dimensión recalentada de la existencia “el despreciable santo daríolemos”, lo más “grave” que le hubiera acontecido al espacio selecto “de raza superior” de la poética universal, “hundido en los primeros años, -como Rimbaud-, en la poesía hasta la demencia, y luego ese desgano, ese decir a la sociedad de la época que la única manera de encontrar a Dios no es el arte, que hay que ser ángel o demonio para que resulte el santo”.
Decía parir sus poemas con un “corazón duro y tierno”, sintiendo los dolores de su “embarazo de Dios”.
Vivió en la búsqueda de este lado oscuro de sus “dolorcitos”, y terminó mutilado, desde su nacimiento muriendo muchas muertes, “esas muertes de la vida que son las verdaderas muertes”, a quien, sin embargo, no le tembló la voz deicida para golpear con el azote de sus poemas a los dioses impostores que lo encerraron en “Cárceles menores, patios de leprocomios, ciudadelas de Dios, esas casa de locos de solos corredores por donde se pierde la conciencia más lúcida”, como se perdiera la conciencia de Antonin Artaud, otra vida iluminada afín al marginamiento a que lo condenaron, arrastrándose profético como hoy arrastran miserables sus bártulos los eternos desplazados de un país donde a quien no fusilan, lo marginan o lo secuestran para engrosar cuerpos de terror enfrentados contra otros más antiguos terrores. Amos y señores de turno esclavos del más bestia de la burda turba fratricida.
II
Del naufragio ebrio de este barco loco se salvaron algunos poemas y pecados virtuosos que paría “como hijos que se van. Y uno se queda muy solo sin sus poemitas”, compilados por Jotamario Arbeláez y editados por el Instituto Colombiano de Cultura en 1985, bajo los acordes monocordes de unas “Sinfonías para máquina de escribir”. Vivió enfrentado y confrontado en este desaforado combate desde el útero quemando sus carnes y poemas en una salmuera de pesadilla, desatado el oleaje atormentado que corría por sus venas, sobre los altares desacralizados donde la dignidad humana era objeto de una vieja censura concordataria.
Este “ángel de la tierra” que clamaba con apremio: “Dadme un templo para descansar”, no se propuso artificiosamente el arte para “figurar”, ni su porte de dandi para posar de galán. Se lanzó a los abismos de su alma que se movía floreciendo, aunque aparentemente moría o se deshacía.
Mantuvo sus oídos atentos a los latidos del corazón eremita de su “cuerpo dolor”, doblando a duelo sus campanas por la soledad que le dictaba el pregón que anunciara desdeñoso la muerte de Dios. Frente a tanto desamparado vapuleo, afirmaba sin embargo que el dolor no existía, que era sólo una trampa, que podía ser feliz sufriendo: “Siempre habrá alas o remos, el hombre no está solo, el poeta no está solo porque Dios le dicta. Alabemos a Dios y a los poetas”, decía.
Reñía y añoraba “vivir al otro lado”, porque en este lodo tóxico de la existencia, “los hombres se asfixian cuando falta el aire” puro “y todo es vacío” en este mundo escéptico donde “nadie llorará mi embarazo de Dios”.
Con Gonzalo Arango se reiteraba: “Aquí o en la eternidad, mi corazón pasajero exige ser eterno” y en el “Poema de mi idiotez”, reportaba esa misma nostalgia de Dios: “Estoy desesperado porque no llueve, porque Dios se olvidó que Darío calla si no llueve…/ siento en el estómago alacranes y fósforos de guerra/ espero suicidarme cuando acabe el cigarrillo”. Lo consumía la lejía de “las violaciones dolorosas y los cuerpos enterrados en la arena/ huelen a mares de mostaza amarilla y verde, / amarilla y Dios”.
Continuar viviendo bajo los pilares tóxicos de estos cielos contaminados, consumiendo el pan ácido del fraude y la violencia que reportean a renglón seguido y detallado los diarios, impone que se salga de él o que se quiera vivir bajo la hegemonía neocolonial de títeres y reyezuelos, enjaezados como caballos de paso fino.
El poeta no encuentra otra alternativa que dar un salto existencial que los sustraiga del légamo estéril, de la inanición. Es un salto no mortal, sino liberador, llamado por Albert Camus: “El sacrificio del intelecto” o suicidio filosófico: “Aspiran a lo eterno, y en eso solamente es en lo que dan el salto”.
Desde otro extremo de “los sinónimos de la angustia”, Sören Kierkegaard valora a tales creyentes porque triunfan de sus fracasos.
Darío Lemos salta sin privilegios mientras afirma:
“Mi fuga obligada no es de guerra,
mi fuga transitoria es juego de búfalos,
cambio de cuchara,
de cielo,
de calidad de opio.”
III
Arrancándose de un tirón la corbata que lo conducía a través del mundo, Darío Lemos expresa con rigor los términos directos de su denuncia contra este lado oscuro de las conciencias de quienes viven inmersos en los cerrados mundillos de la política: “donde ustedes no conocen el suicidio y los columpios grises del invierno./ Ustedes no conocen la guerra, pero sus cerebros orgánicos fueron hechos después de un bom-bardeo. / Inútiles hombres mecánicos que dirigen los trenes/ bulliciosos por la orilla de los ríos;/ políticos de siestas y olor en la solapa, /mujeres con el pecho alambrado como campos de concentración”.
La deserción espiritual que gangrena el alma de codicia por el deslumbramiento fatuo de los intereses bursátiles, continúa sorda y ciega al toque arrebatado del poeta y al destello iluminado de los hombres que no han vendido su dignidad por el plato de lentejas que promete el gravamen impuesto del mercado mundial. El poeta capotea el toro de la realidad manipulada proponiendo una nueva “santidad invisible,/ inadivinable,/ sospechosa”. La santidad de “los santos barbados melenudos, hastiados y felices, ¡generación de cidra!”, que “no van a la guerra en julio”.
Descubre en su hijo Boris una nota “gigante de aluminio” de vuelo trascendental: “Mi hijo está vivo como Dios olvidado”, aspirando a verlo más allá de las concentraciones intrascendentes de carne de cañón, donde se olvida a Dios. Desde uno de sus confinamientos llama a su hijo: “Ven, reconoce mi rostro de Cristo que condenaron a un aislamiento… Recuerda Boris, y no llores la tarde que yo muera”.
A pesar de sentirse “mi templo” y “dueño de mi infierno”, siendo “el rey de mi reino”, expresa que le arrebataron 28 años en sanatorios y cárceles, comenzando en el vientre de su madre. Sin embargo, recuerda a los suyos con cariño: “Que te amo, Puma. Que te amo, Boris”. “Para Boris el sacrificio de buscar el camino de los elegidos y este sufrimiento, estas heridas. A los poetas amigos de mi generación sólo puedo aullarles: ES ALLÁ. En el mar”. “Me voy a la montaña de la montaña o a la montaña del mar”. Adelantándose con estos geologismos antropomórficos: “el mar” y “la montaña”, a la mística degustación de “la mejor uva de cualquier viñedo”, ya que cual Dante, al terminar su recorrido entre los terrores del infierno, entra al paraíso con su Beatriz, Darío Lemos encuentra una nueva mujer que lo albergara con la tibieza de su alma: “no es la bella Puma… pero se llama Sara. Con la ayuda de ella iré llegando a Dios, ya que me parezco mucho a Él. He sufrido ya lo suficiente y me merezco el cielo!”. Aclara a los morbosos que Sara no le interesa sexualmente, “es la tibieza de su alma la que busco”, ya que siempre se sintió “solo como Dios antes de que le presentaran al hombre”.
IV
El día anterior de la conmemoración de la entrada triunfal de Jesús a Jerusalén, el 13 de abril de 1987, muere Darío Lemos de feliz, balbuciendo en su despedida: “¡El cielo brilló! Aquí voy a lo eterno./ Vengan mis dioses amigos y beban conmigo esta alegría (mosto de la mejor uva de cualquier viñedo). Muero de feliz. Adiós cárcel”. “Estoy preparado. Me voy a vivir con Gonzalo y con María de las Estrellas al lado de Dios que es la última posibilidad”.
Acompañaron su cuerpo a los “Campos de Paz”, Sara, Mila, Kata, Pier, Juán y Alejo. Sara le cantó, como única ceremonia, el Salmo 150 de David, mientras descendían el cuerpo osificado a la fosa: “Alaben a Dios en su santuario!. Alábenlo danzando con panderos, con toques de trompeta, con arpa y con salterio, con flautas e instrumentos de cuerda, con platillos sonoros, que todo lo que respire alabe al Señor!”. Una gran fanfarria de alegría, porque “la verdad no es cosa de los hombres”.
En el país se quedaron algunos poetas esperando la respuesta a las demandas con que urgían al poeta encerrado en su mutismo a que expresara los paisajes interiores donde su alma ambulatoria se calzaba la muerte para dar un salto a la eternidad: “Habla, desahógate/ comunica vida/ con tu eterna agonía./ Enseña tus paisajes interiores/ tus llanuras y tus montecitos./ No guardes nunca silencio/ no reprimas tus palabras../ Recuerda Darío que todavía/ no nos has contado/ tus personales visiones/ desde tu quietud ambulativa. Toma la muerte con calma/ no la acoses ni la estrujes/ tiempo ya vendrá/ en que el Man grande/ el de arriba/ te dirá,/ Darío, Darío/ levántate y anda”, como le expresara Leonel Estrada, un año antes de la llamada definitiva del Man Dios.
El tiempo ya se cumplió, en el horizonte estrellado de los “Campos de Paz” resuena el eco de las palabras del poeta ebrio de Dios:
“Brindemos porque Dios está feliz conmigo, porque garrocha a garrocha que me ha puesto la he saltado.”

ELKIN ROJAS MONTOYA
-Lugar y fecha de nacimiento:
Caracolí, Antioquia, 23 de noviembre de 1949
-Título de la obra:
El salto de un Poeta ebrio de Dios.
-Rapsodia a la memoria del poeta Darío Lemos-
-Género:
Ensayo
-Seudónimo:
Azael Maldoror
-Dirección de residencia:
Calle 50 A 54 – 34, Barrio Pérez, Bello
-Dirección electrónica:
Erojas23@une.net.co
-Teléfonos:
4517830, 4936923, Celular: 3014506574
-Publicaciones:
“Morada de Trinos, Trenos y Truenos” (poemas) (2002)
Inédito: “De trinos, túmulos y tálamos”
Ha publicado algunos de sus poemas en revistas como “Interregno” de Omar Castillo y “Quitasol” (No. 4).
Reconocimientos:
En el libro “Hilando Memorias”, Compendio de Artistas y Gestores Socio-Culturales de Bello, Compilación de Carlos Arturo Estrada Ardila, del Concejo Municipal de Cultura de Bello, en conmemoración del sesquicentenario del natalicio de Don Marco Fidel Suarez (1855-2005), por su identificación estilística con el Arte Ritual Ancestral expresado con la mística chamánica de las etnias aborígenes que aún subsisten trascendiendo el asedio adulterador de su cultura manteniendo con dignidad su identidad ancestral.

La furia nadaísta

2008-09-14T10:15:00.000-07:00

La furia nadaísta

Eran los más locos, los más vagos, los más 'perros', poetas adolescentes de provincia que el escritor antioqueño Gonzalo Arango, diez años mayor que todos, reclutó especialmente en Antioquia y el Valle para envenenarlos con su recién creado Nadaísmo, movimiento literario, filosófico, artístico y social, que irrumpió oficialmente en Colombia en 1958, en plena dictadura del general Rojas Pinilla y la violencia bipartidista. El 'inventico' -como solía llamarlo Arango, quien para entonces tenía 27 años y era ya tan buen prosista como agitador- fue presentado en sociedad con la lectura del 'Manifiesto Nadaísta', escrito sobre papel higiénico y difundido a los cuatro vientos en Medellín con su grito desesperado y el escándalo que produjo en la sociedad colombiana de entonces, moralista y anquilosada. "Destruir un orden es por lo menos tan difícil como crearlo-empezaban aclarando-. Ante empresa de tan grandes proporciones, renunciamos a destruir el orden establecido. La aspiración fundamental del Nadaísmo es desacreditar ese orden". Y seguían: "En esta sociedad en que la mentira está convertida en orden, no hay sobre quién triunfar sino sobre uno mismo. La misión es no dejar una fe intacta, ni un ídolo en su sitio. Todo lo que esté consagrado como adorable por el orden imperante será examinado y revisado". El Nadaísmo nacía emparentado con las tendencias más rebeldes e iconoclastas del siglo XX y se propagó como epidemia predicando la creencia en la Nada como principio de todo, al abrigo del Dadaísmo, Surrealismo y Nihilismo, pero sobre todo del Existencialismo de Sartre y Camus.
Sus pioneros hablaban al mismo tiempo de "existencialismo ateo", misticismo, poetas malditos, monjes tibetanos y budismo zen, pues querían zafarse de la lógica y trabajar en el terreno del absurdo.
Así se fueron lanza en ristre contra las liras más acartonadas de la poesía nacional y contra una tradición de la que solo dejaron en pie a León De Greiff y Fernando González, quienes pese a su distancia generacional simpatizaron con este combo de melenudos que escribían versos subversivos y cuestionaban a la sociedad, buscando desalmidonar letras y costumbres nacionales, atacando sus cimientos más intocables: Iglesia, establecimiento, herencia hispánica y Frente Nacional.
"El país de entonces era muy inocente -dice el columnista de EL TIEMPO y poeta Eduador Escobar, integrante del grupo inicial-. Por eso pudimos escandalizarlo dejándonos el pelo largo y diciendo palabrotas. Queríamos sacudir a Colombia de esa hipocresía y pacatería que reinaban, de esa religión malentendida. Más que literario, fuimos un movimiento social. Ya después con tanta violencia, narcotráfico y delincuencia es difícil que se repita un fenómeno igual. A Colombia ya no la sorprende nada".
Para el poeta y publicista Jotamario Arbeláez, también columnista de EL TIEMPO, otro de los fundadores: "Los nadaístas fuimos la respuesta iracunda de una primera violencia que se enseñoreó en los cincuenta en Colombia con 500 mil muertos. El existencialismo nos hacía asumir esa postura de intelectuales rebeldes que querían zarandear la realidad que les tocaba vivir".
Corrían los sesenta con su mezcla de revolución cubana, Marilyn Monroe, Beatles, píldora y rock, por lo que el grupo aprovechó todas las vanguardias incluyendo pop art, nueva ola y revolución del 68, para renovar los ídolos de la juventud.
"Academia, clero y estereotipos -continúa Arbeláez- impedían que los jóvenes tuvieran una gran manifestación estética y espiritual, y nosotros ya estábamos aburridos de tener que rendirle pleitesía a la 'María' de Isaacs".
Inspirado en generaciones norteamericanas críticas, como 'hipsters' y los 'beatniks' de Jack Kerouac y Allen Ginsberg; y de corrientes como creacionismo, ultraísmo, idealismo, situacionismo y todos los 'ismos' modernos y posmodernos, como el futurismo italiano que proclamaba que "un automóvil rugiente es más bello que la Victoria de Samotracia", el Nadaísmo propuso cosas como cambiar el busto de Isaacs por el de Brigitte Bardot, con lo que empezó a captar la atención del país y los medios, también con actos como la quema de sus bibliotecas personales en la Plazuela de San Ignacio en Medellín, a la que le siguió otra de mil ejemplares de "María" en el parque Berrío, donde ardieron de paso unas cuantas "Vorágines".
"Para los comunistas -dice Arbeláez- fue un acto de inquisidores, para los psiquiatras una manifestación infantil de piromanía. Pero no era más que una cremación de la basura literaria con que nos habían corrompido".
Luego, sabotearon un Congreso de Intelectuales Católicos y no faltó un episodio de irrespeto a un sacramento católico, que el propio Gonzalo Arango desaprobó y que les trajo a la mente una advertencia de Estanislao Zuleta años atrás: "Hasta el sacrílego reconoce la religión al apuñalear una hostia, porque nadie profana una galleta de soda".
Desorden, anarquismo, mezcla de versos y alboroto, adiós a las reglas, "agitación de conciencias", amor y verso libres, el Nadaísmo se volvía el dolor de cabeza de las autoridades, la oveja negra de los movimientos literarios, la diversión de la clase media "que no tenía espectáculos" (como decía Amílcar U), y la perdición de Gonzalo Arango que por culpa de ocurrencias de sus discípulos terminó excomulgado y encarcelado más de una vez.
Como recuerda Jaime Jaramillo Escobar, conocido desde entonces con el seudónimo de 'X-504' y considerado por la crítica como el poeta de mayor calidad del Nadaísmo: "A Gonzalo lo seguían multitudes, incluidas la caballería montada, la policía pública y secreta y el ejército. Como confundían poesía con policía lo detenían a menudo y los que lograban sacarlo de la cárcel eran Otto Morales y Alberto Aguirre, por admiración y amistad y en defensa de la libertad de pensamiento y expresión, cosa que hasta ahora nunca se ha logrado en Colombia".
También el poeta y crítico Juan Gustavo Cobo recuerda que "luego de aparecidos los nadaístas, los de la llamada 'generación sin nombre', hicimos en 1969 un manifiesto para definirnos en contra de ellos. En mi proximo libro 'La Patria Boba y otros poemas' explico cómo reinvindicamos a poetas como Aurelio Arturo y Mutis y el hecho de que lo nuestro era la literatura y no el escándalo ni la revolución para luego aburguesarse. Ese juvenil ataque contra el Nadaísmo fue respaldado por gente como Jorge Zalamea, Mejía Vallejo, Augusto Rendón y 70 firmas más".
El Nadaísmo tuvo muchos seguidores, pero su núcleo inicial estuvo compuesto por 12 poetas, "13 con Gonzalo, su iluminado Profeta, difusor del evangelio malsano, que era quien pagaba el pato y las cuentas", aclara Jotamario.
Los mismos 12 que decidieron tomarse la capital en los setenta, desde cafés, bares y prostíbulos hasta las cárceles donde iban a dar. Todo eso entre pachanga, versos y 'marimba' hasta que decidieron trasladar sus tertulias a las funerarias ya que había servicio y tinto gratis 24 horas.
Hoy quedan vivos y activos en las letras: X-504, Jotamario, Eduardo Escobar, Elmo Valencia (llamado 'el Monje loco'), Armando Romero, Jan Arb, Pablus Gallinazo, Jaime Espinel, Milcíades Arévalo, David Bonells, Verano Brisas y Arnulfo Arias.
"Los de Medellín éramos más metafísicos y filosóficos -dice Escobar-. Los de Cali aportaron humor y esa socarronería que tanto caracterizó al movimiento. Luego empezaron a contagiarse otras ciudades. Fuimos toda una generación. Incluso, hubo mujeres como Patricia Ariza, Fanny Buitrago y Dina Merlini de la que todos vivíamos enamorados. También muchos poetas reconocidos, como Gómez Jattin, Juan Manuel Rocca y Mario Ribero, pertenecieron al movimiento y luego se marginaron.
"Los demás son papelitos"
Algunos califican el Nadaísmo como la campaña publicitaria mejor montada que ha existido en la literatura colombiana. "Eso ocurre cuando uno convierte los versos en eslogans -dice Cobo-, lo que degrada la poesía".
Los nadaístas ponían a rodar frases como "La marihuana es el opio del pueblo, por su bajo precio naturalmente", o "el que pretende acercarse a la verdad, se acerca a la estructura de la Nada, lo que hace que a veces grandes obras parezcan tomaduras de pelo y viceversa"; rebelión estética por la que nadie daba un peso, incluyendo la Academia de la Lengua que alcanzó a llamarlos 'escritores de alcantarilla', término que Gonzalo Arango retomó con mucho orgullo.
"En un comienzo nuestra poesía no tenía ritmo, adjetivación, coherencia. Estábamos creando un colapso -dice Jotamario-. Luego, abandonamos los abstraccionismos e inauguramos una poesía urbana. Así fuimos entrando en la modernidad. Hoy, 32 años después que Arango muriera en un accidente automovilístico y cuando el Nadaísmo está cumpliendo sus "bodas sin oro" -como las denominan sus integrantes- ¿qué queda de esta generación 'desencantada' o 'del desarraigo' que defendía minorías, denunciaba atropellos, quería un 'hombre nuevo' y rompía esquemas con su estallido expresivo en búsqueda de otra belleza?
"Ese balance -dice X-504- podremos hacerlo con mucho gusto en el 2058. A los 12 autores que están en plena producción los acompañan una larga lista de herederos que queda de la renovación de la literatura en muchas obras y su influencia en las generaciones de medio siglo. Sigue significando lucha por libertad de pensamiento y de expresión, postulado fundamental irrenunciable".
Para Jotamario, "al contrario de lo que esperábamos, el Nadaísmo parece que hubiera sido creado para tener su esplendor en el siglo XXI. En los ultimos años se han publicado y reeditado más libros que en sus primeras décadas. No pensamos que duraría 50 años y que aplastaríamos todos los 'todoísmos' con que pretendieron contrarrestarnos.Luego de todo este tiempo, en que no apareció ningún movimiento que nos desbancara, nos hemos tornado incómodos hasta para nosotros mismos. Veremos si lo damos de baja voluntariamente, para darnos el lujo de seguir comiendo del muerto".
Según Francia Helena Goenaga, profesora de literatura de la Universidad de los Andes "el Nadaísmo fue el único movimiento colombiano que apareció formalmente con un manifiesto sobre poesía. Aportó una actitud rebelde en cuanto a la literatura de ciudad, abordando lo urbano de manera directa y sin tanto decoro, superando ese 'impedirse decir las cosas como son' que caracterizaba a las generaciones anteriores. Aunque su época de oro ya pasó, podría decirse que continúa vigente en el grupo que sigue considerándose nadaísta".
Para Eduardo Escobar, "e movimiento como tal terminó hace muchos años, pero me ha servido para hacer una vida libre".
En cambio, para X-504, "lo más falso es darlo por terminado, cuando apenas está empezando. Por ser una filosofía, puede continuar en forma indefinida. Sorprende su interés en jóvenes de todo el país que a diario buscan contacto con sus fundadores". Para Cobo, "exceptuando la valiosa y perturbadora obra de X-504, el Nadaísmo escandalizó, pero literariamente no dejó nada. Fue algo pueril que tuvo su gracia y encanto pero que finalmente no tuvo trascendencia. Su poesía, como tantas otras en Colombia, ha naufragado en el piadoso y melancólico olvido".
"Elogios o denuestos -afirma X-504- es lo mismo para nuestra indiferencia. El mundo se divide entre el sí y el no. El Nadaísmo pasa imperturbable por el medio". O como diría Jotamario: "Nadaísmo y antinadaísmo son la misma cosa".
Algo habrán tenido estas 'perlas' de la antipoesía para figurar en enciclopedias prestigiosas del mundo, incluida la Británica y la del 'señor Larousse' -como dicen ellos- con una expresión poética de renombre internacional que es referente de la literatura colombiana del siglo XX y su movimiento más conocido.
El mismo que contagió a otras artes llegando a tener músicos, pintores, dramaturgos y toda clase de personajes nadaístas, tanto en Colombia como en América Latina. También por algo X-504 ganó el premio Cassius Clay de Poesía y Jotamario fue tres veces Premio Nacional de Poesía y Premio Oveja Negra "y con poemas de esa época"; o Eduardo Escobar fue Premio Simón Bolívar a la mejor columna de opinión en el 2000. Por su ingenio y facilidad con la palabra, los nadaístas hoy son publicistas, periodistas y hasta empleados y pensionados del establecimiento que un día criticaron, sin abandonar la poesía claro, porque como dijo Darío Lemos en su nombre: "lo demás son papelitos". Lo importante, según Eduardo Escobar, es recordar en este aniversario "que el inventico del tierno Gonzalo Arango fue reinventar la fraternidad en esta tierra de caníbales".
'Bodas sin oro'
En lo que va del año, la Biblioteca Nacional, la Cinemateca Distrital y la Luis Ángel Arango, en Bogotá, como la Feria del Libro del Pacífico (Cali), la de la Universidad del Valle (Cali) y la Fiesta del Libro de Medellín, han realizado eventos sobre el Nadaísmo. Los habrá también en sus 50 años en la XIV Feria del Libro del Pacífico, del 10 al 20 de octubre en la Universidad del Valle y en la Fiesta del Libro en Medellín.
En septiembre habrá un ciclo de conferencias de los Nadaístas en la Biblioteca Nacional los días 2 (Elmo Valencia 'El Nadaísmo y el calentamiento de la tierra' y Jotamario Arbeláez 'Dónde están los que se fueron'; el 3 Eduardo Escobar 'Nadaístas y Paranadaístas' y Álvaro Medina 'El arte de los nadaístas') y el 4 Pablus Gallinazo, Concierto 'Homenaje a Boca de Chicle'.
En noviembre, la Luis Ángel Arango (Bogotá) también presentará un ciclo de conferencias los días 25, Jaime Espinel: 'Alguna noche de un sueño profundo', Jotamario: 'Mi experiencia con los libros, los licores y las mujeres', Patricia Ariza: 'Los Nadaístas', Elmo Valencia: 'El Nadaísmo y la generación beatnik' y 27 Eduardo Escobar: 'Remembranza de Amílcar U'. La Universidad Javeriana publicará el número 25 de sus 'Cuadernos de Literatura' en el segundo semestre de 2008, dedicado a 'Nadaísmo y generación sin nombre, medio siglo de rebeldía'.
De la cosecha nadaísta (Varios traducidos)
Colectivos
'13 poetas nadaístas' (Antología poética-1963).
'El sermón atómico'(1964).
'Manifiestos Nadaístas'(1980).
Gonzalo Arango
'Primer Manifiesto Nadaísta' (1958).
'De la nada al Nadaísmo' (1963).
'Boom contra Pum Pum' (una revisión de Gabriel García Márquez).
Jaime Jaramillo Escobar (X-504)
'Los poemas de la ofensa' (Premio Cassius Clay de Poesía -1968).
'Cincuenta años de atraso en poesía', (Ensayo-1960).
Eduardo Escobar
'Invención de la uva' (1966).
'Del embrión a la embriaguez' (1969).
'Cuac' (1970).
'Correspondencia violada' (1980).
'Nadaísmo crónico y demás epidemias' (1993).
Jotamario
(Tres veces Premio Nacional de Poesía)
'El profeta en su casa' (1965).
'Mi reino por este mundo' (Premio Oveja Negra-1980).
'Nada es para siempre' (Autobiografía nadaísta).
Amílkar Osorio
'Vana Stanza' (1984). ¿ 'El yacente de Mantegna' (1987).
Elmo Valencia & Jotamario
'El libro rojo de Rojas' (1970). MARIO RIVERO ¿ 'Poemas urbanos' (1966).
Fanny Buitrago
¿ 'El hostigante verano de los dioses' (novela-1963).
David Bonells
'La noche de madera' (1965).
Jaime Espinel
'Esta y mis otras muertes' (cuentos).
Armando Romero
'Los móviles del sueño' (1976).

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(T0mado de El Tiempo)

“El Nadaísmo no son los nadaístas. Es una filosofía, un pensamiento”

2008-09-14T07:40:00.000-07:00

“El Nadaísmo no son los nadaístas.

Es una filosofía, un pensamiento”

Jaime Jaramillo Escobar se unió a Gonzalo Arango cuando éste publicó su Manifiesto nadaísta, y utilizó el seudónimo X-504. Ha sido consioderado como uno de los poetas más importantes de Colombia en el siglo XX.
Fecha: 09/01/2008 - SEMANA. Se celebran 50 años del advenimiento del Nadaísmo. ¿Cuál es el legado que le dejó este movimiento a la Colombia de hoy? Jaime Jaramillo Escobar. Pregunta usted por el legado del Nadaísmo, como si el Nadaísmo hubiera muerto y dejado testamento. El Nadaísmo no puede morir, pues el Nadaísmo no son los nadaístas. Es una filosofía, un pensamiento fundamental sobre el hombre, expresado en la vasta obra de sus escritores y artistas. El que se reconoce nadaísta, ése es nadaísta. No tiene que pertenecer a un grupo, sino a sí mismo. SEMANA. ¿En generaciones posteriores ha habido, si cabe la expresión, sucesores del ideario Nadaísta? ¿Quién o quiénes recogieron la antorcha? J. J. E. Pregunta usted por la antorcha, lo cual quiere decir que ilumina, y por sucesores, lo que implica continuidad. Cuando los nadaístas se podían contar se conformaban listas. Hoy no se puede hacer una lista porque los nadaístas son incontables. Están en todas partes y no requieren identificarse. Les basta ser. En cuanto a los escritores y artistas, su número también crece, como resulta lógico, y ya no caben en la corta relación que usted propone. SEMANA. ¿En la Colombia de hoy son necesarios grupos de artistas e intelectuales que se manifiesten como lo hacían los nadaístas, o usted cree que los tiempos han cambiado y ya no tienen sentido los manifiestos y las provocaciones? J. J. E. Los manifiestos y provocaciones del Nadaísmo resultaron tan importantes que todavía se añoran, como lo indica su pregunta. Toda la obra de los escritores nadaístas es en sí un manifiesto y una provocación permanente. En 50 años Colombia se ha transformado y el Nadaísmo ha hecho parte importante de ese cambio propiciando una nueva mentalidad.
Dice usted en la introducción a sus preguntas que se celebran 50 años del advenimiento del Nadaísmo. Conmemorar es recordar y celebración es aplauso, elogio, festejo. Si se recuerda es porque no pasó desapercibido. Celebrarlo implica no sólo estar de acuerdo con él, sino alabarlo y enaltecerlo. La recordación es de parte interesada; la celebración es pública e implica regocijo. Advenimiento es venida, llegada de un acontecimiento, especialmente si es esperado, y tiene un tono de solemnidad aplicado a sucesos trascendentales. Sus preguntas implican un gran elogio, pues si en Colombia se celebra, como se está viendo, significa que Colombia es nadaísta, que admira y celebra. Por tanto, nada más lógico que los nadaístas se unan a esa celebración nacional.

(Semana)

Nadaísmo 50 años las bodas sin oro

2008-09-13T19:07:00.000-07:00

Nadaísmo 50 años

Las bodas sin oro

Estro Estéril

2008-09-13T14:24:00.000-07:00

Estro Estéril
Víctor Bustamante

Por qué un escritor después de publicar uno de sus libros más valiosos, Los sinónimos de la angustia, decide dejar de escribir y hundirse en una suerte de exilio ante sus amigos que saben que es un gran poeta y además, él, también decide, en apariencia, cesar toda labor literaria con sus escandalosos y valiosos amigos de generación y apartarse a ese rincón de la acedía, a ese exilio en la misma ciudad en las calles que siempre lo vieron desde su irrupción hasta el año pasado cuando por algo extraño decide buscar la recopilación de sus textos y además, sumarle un puñado de poemas que mantuvo guardados durante tanto tiempo, no para mirar su gestación y su corrección sino que ya estaban escritos y corregidos como si ese proceso entre lector y poeta poco le interesara.
Luego surgieron varios textos, pero siempre aparecía la pregunta por qué tan pocos poemas en tantos años, como si la fatal vocación de sus capricho y su acedía hubieran llevado a que el escritor considerara que sus pocos y espesos poemas publicados fueran simplemente una hojeada a su interior para decirnos de su presencia y, así mismo, desdeñoso, indicarnos que él ya no tenia nada mas que decir, o que no quería decirnos nada, que su territorio simplemente era el silencio y eso bastaba para no escribir o mejor publicar una línea mas. Pero también estaba la constante en su vida, esa persistencia en la crítica a sus amigos de generación lo cual parecía entrometerse en sus argumentos y en la vitalidad de sus escritos.
Entonces esa respuesta de si un escritor que irrumpe con sus textos con un estilo definido ya no tiene que hablar o ha decido callar porque nada quiere decir siempre nos mantiene en vilo. Siempre aparece esa pregunta que solo ahora dilucidamos. En efecto el poeta sí tenía sus manuscritos que por esa constante manera lenta de escribir lo condujo a una larga espera, a una larga manía de dejar de publicar como si en ellos residiera la summa de una escritura lenta donde se repensaba cada palabra, donde era necesario evitar meandros creativos porque en su poesía los temas son pocos pero son explorados con una intensidad inusual, como si él nos dijera que con estas pocas palabras y estos pocos poemas bastaban para mantener su `presencia y que ya no fuera necesario decir nada más. Así Alberto vivió en las sombras de su silencio en la perenne manía de ser señalado de poeta cuando parecía haberse callado. No sé si esta pregunta la responde con el titulo de su obra recogida con ese humor negro que siempre mantuvo a flor de labios. Estro estéril. Estro estéril nos confirma los caminos creativos de Alberto Escobar, esa fusión entre dos vanguardias: la musical debida a Stravisnki, la de Jean Coteau con su libertad y el gran León de Greiff, no en vano el primero era un gran músico que renueva lo clásico, el francés un espíritu que fue contemporáneo y León de Greiff, proteico y musical, se nos revelan como los iconos que Alberto eligió, estros creativos para matizar su presencia.
Se dice que muerto el autor muerta la obra. Este adagio que confirma como al morir un autor ya todo está dicho, pero también al salirnos de su camisa de fuerza, de esas palabras nos abren un camino a los textos publicados en periódicos y a la escritura temprana de Alberto Escobar, donde aparece lo inexplicable de haber guardado sus textos, lo inexplicable de haberse sumido en un silencio, a veces, parcial de donde regresaba con algún poema que siempre nos deslumbraba.
Alberto tuvo un alter ego, Andreas Andriakos, cantante y odaista, sumido en un rincón de su cuarto, botella de licor a la espera, por cercanía una calle gris, mientras el ángel del deseo llega para una escritura que no es el poema por venir sino la misma reflexión de la espera. Y en este texto es donde encontramos la respuesta a la pregunta por su silencio, Andreas Andriakos, pudoroso, prepara su mismo rito para escribir, allí esa iluminación para las palabras se demora pero él ha colocado y ha dispuesto toda una ceremonia y toda una decoración para este evento, que no es mas que sus propios funerales, ya que cuando algo se escribe justamente estamos salvados o en el otro lado, no de las aguas, sino de la desconfianza a lo escrito.
Solo nos resta bucear en su poesía, y explicarnos sus silencios y su acedía y recordarlo con estas palabras de su amado Jean Coteau “Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué” . Así Alberto Escobar.

Diatraba para Katchifo

2008-09-12T15:41:00.000-07:00

Diatraba para Katchifo

Ignacio Ramírez

I. Una mujer desnuda en un sepelio
En pleno entierro del escritor Jairo Mercado, en una funeraria del norte de Bogotá, repleta de escritores y poetas hasta más allá de donde brilla la luz perpetua, mientras Arturo Alape modulaba con ojos enternecidos y voz trémula su panegírico para el zenú de Naranjal –habitante ya de su casa de madera--, Milcíades Arévalo me entregó en la mano el número 61 de Puesto de Combate, en cuya portada una mujer desnuda, con cuerpo de guitarra voluptuosa, daba la espalda a mis ojos y su invisible y seguramente apetitoso frente de palomas y húmedo umbral, al mar.
Yo estaba con la editora Teresa Montealegre, con quien de inmediato nos miramos a los ojos y descubrimos una y otro el patético resplandor del asombro de quien invitado a un adiós descubre un hola. Milcíades nos había interrumpido el cuchicheo alrededor de nuestros amados cánceres, que en aquella mañana hacían triángulo con el del adelantado Jairo.
Había una larga fila de poetas con sus discursos fúnebres palpitando entre pecho y espalda, pacientes esta vez, esperando sus turnos para abrazar con palabras al viajero que en ese momento ya semejaba un chorrondé y quizás hasta un bajero alegre y ágil, saltando y cantando de rama en rama en el árbol celeste y alto de las estrellas, como lo había previsto en sus Cuentos de vida o muerte, que ahora recordábamos entre jaculatorias y palabras dolientes.
Entonces llegó el mar como intruso milagro. Esa mujer de tentadora grupa miraba al más exquisito piélago de San Andrés, a Johnny Ki; y bien sabemos los navegantes de la Sociedad de la imaginación (instituida y sostenida por Milcíades) que ni siquiera el océano real ni la islería toda del precioso archipámpano tienen la magia del San Andrés y el Johnny Ki que Kat inmortalizó hasta el infinito.
Por eso, el día del entierro de Jairo Mercado llegó el mar de Kat a acompañarlo y de paso a alborotarnos la fantasía: una mujer desnuda en un sepelio, un cielo blanco y una isla azul y un interminable coro de narradores y poetas convirtiendo en incienso de requiems las palabras.

II. Hasta dónde llegó buscando hierba
Toda la vida me intrigaba Kat. Primero, porque cuando empecé a tropezarlo en el Café Automático, hace tantos años que ni siquiera recuerdo si ya se parecía a Neptuno enloquecido o si aún no había empapado sus pinceles en los deslumbrantes óleos del delirio, lo que le miraba siempre con ahínco eran sus dos orejas enteras que de inmediato desarmaban mi sueño de que podría ser el mismísimo Van Gogh reencarnado en vagabundo cuerpo y barbas grises.
Lo segundo y lo tercero y lo cuarto y lo sin fin: Kat era un ángel. No lo dudé jamás. A veces fisgoneaba su espalda, a ver si tenía los rudimentos o las cicatrices de las alas, porque también llegué a pensar que se trataba de señor muy viejo con unas alas enormes: “un náufrago solitario de alguna nave extranjera abatida por el temporal...// ajeno a las impertinencias del mundo...” O un albatros ¿Por qué no? Un extraviado ser de los cielos marinos caminando en Zobeida, aquella ciudad invisible de Calvino, blanca, bien expuesta a la luna, con calles que giran sobre sí mismas como un ovillo. Un loco de Gibrán que me decía: “Tú no puedes comprender mis navegantes pensamientos, ni me interesa que los comprendas. Prefiero encontrarme a solas en el mar”.
Kat era todo eso: un ángel viejo con alas de albatros peregrino, que desde la ciudad invisible amaba y anhelaba el mar y por eso vivía pintándolo y regalándolo o cambiándolo por un arroz con pollo o una porción de pizza, o por monedas para comprar el vino con el que halagaba a los amantes de su amada o adquiría pinceles y pinturas y gastaba hasta cuando sabía que podía pasar la noche en cualquier parte, sin nada entre las manos.
Kat se trababa día y noche con bazuco y marihuana y otras yerbas, y en sus trabas el mar era azulísimo y sonoro. Un mar fungoso que en la mañana le humedecía los tobillos y al medio día ya le llegaba a la cintura. Era entonces cuando Kat aparecía con sus cartones a bordo de sí mismo. Caminaba sin rumbo, entraba y salía de los últimos cafés moribundos en la urbe que cada día se parecía más a la Corte de los milagros que en su infancia seguramente había rondado con el señor de Quasimodo.
Iba y venía y volvía como un rayo, como una sombra azul. Se detenía a pintar el mar de San Andrés y a cambiar por dos pesos o por una sonrisa sus playas magistrales, sus palmeras danzantes, sus cielos repletos de diurnas estrellas escondidas tras nubes blancogris. Su día era un laberinto que iba de La Candelaria al Planetario. De vez en cuando trepaba la mirada a Monserrate. Y lo pintaba. Y la ausencia del mar era palpable aunque posible en su universo de paleta añil.
De noche, el ramalazo se le trepaba al sueño. Cambiaba de escenario para divagar como los pájaros de las tinieblas: eran los tiempos de La teja corrida, y Kat, de mesa en mesa, iba pintando siempre el mar y siempre cambiando sus cartones por comida o por centavos que invariablemente se convertían en témperas, papeles y pinceles. A veces los borrachos llevaban para sus casas los cartones y las telas. Otras, las obras de arte amanecían pisoteadas por los bailarines de salsa que no daban tregua. En el mar de la noche bogotana Johnny Ki se quedaba en las suelas de los zapatos de los danzarines y con ellos se iba a los moteles mientras Kat elucubraba pelícanos y arena en las ciudades invisibles de su espíritu.
De vez en cuando Kat desaparecía y hacía falta en el día inoficioso alrededor del tinto o de los primeros aguardientes cotidianos. En la noche bohemia de La macarena, parecía el Azhaverus, consciente de su condena de andariego perpetuo.
Quienes sabían más de él, contaban que se iba a recorrer mundo, que para él fue siempre San Andrés con escala en Medellín y una que otra vez, en Cali. Y aseguran que cuando ya sintió ganas de partir quiso llegar a la isla para invitar a la muerte a comer pizza, pero Simón, el gobernante, el hijo de Fernando el de Envigado, le cerró las puertas, olvidando (quizás a voluntad) que en sus tiempos de director de Incolda Kat había iluminado la existencia de todos con sus cuadros azules que cuelgan aún en las paredes del recuerdo.
Sin más remedio, dio la vuelta y apareció en Taganga y allí encontró de par en par las puertas de la tierra donde quedó profundo bajo una frase póstuma y certera: “Hasta aquí llegó Kat, buscando hierba”.

III. Encuentros del segundo tipo
El día y la noche tienen historias paralelas y personajes singulares para lelos y lelas. Como Kat, hay habitantes transparentes que a veces ni se notan entre la multitud, aún radiantes de excentricidad, inclusive encendidos por el genio o el escándalo. Una estirpe de locos como Barba o Gómez Jattín, Rendón, Tejada, El León lila, El loco Galvis y muchos otros de vallejiana secta: “son pocos, pero son”, como los golpes de Los heraldos negros”.
Aquellos que pasan sin pena ni gloria del útero al sepulcro se hacen con ellos los de la vista gorda mientras viven y contra ellos atizan su desprecios o lavan moralismos desteñidos. Luego, ya muertos, los aplauden, les rinden homenajes, explotan sus memorias y sus obras, se llenan los bolsillos y la parla y hasta los entronizan en altares donde ellos vivirán eternamente muertos de la risa.
Como Kat, que vivió para pintar a San Andrés y para caminar y caminar hasta cuando se lo tragó la tierra, Cachifo (que en la vida real se llamó Humberto Navarro Lince, a quien alguien bautizó como “el nadaísta brillante y generoso”) lo hizo para constatar que la tierra era un planeta verde y sin embargo no existía la esperanza.
También frecuentó durante un tiempo el Automático y los lugares secretos de la noche. De todo hablaba cuando le daba por hablar sin parar. Filósofo de frases de café y cajón: “Nadie pretende escribir algo serio en medio de tanta putrefacción. Sería redundante”. Sin embargo, trató de hacer todo lo contrario, porque aún frente al embate de la desesperanza dejó novelas largas en donde página tras página se constata el esfuerzo de alguien que tiene mucho por decir y encuentra el muro de la insuficiencia y la impotencia de las palabras: Los días más felices del año, Premio Nadaísta de novela, publicado en Bogotá en 1966. El amor en grupo, La Onírica y Veraz anécdota del nadaísmo, Buenos Aires, 1974. Alguien muere al grito de la garza, Medellín, 1977. Pescador de imágenes, Bogotá, 1982. Juego de espejos (cuyo autor desciende del hombre), Medellín, 1987. Casa del palomar del príncipe, Medellín, 2001. Y El hombre de la montaña, que quedó lista, pero inédita, porque Cachifo se murió hace poco “en una casita luminosa, escuchando el Réquiem de Mozart en la emisora de la Universidad Javeriana, "cobijado", cerca de su partida de bautismo, su carné de vendedor ambulante y sus pasaportes que nunca usó” según se supo por la prensa.
Cuando joven, Cachifo tenía pinta de protagonista de telenovela, que poco a poco fue perfilando a la de franciscano en el desierto, o Palemón el estilita trasplantado a un bucólico rancho en la vereda de Rodamantal, que ya suena a lugar de La Mancha de cuyo nombre nadie habrá de acordarse porque Cachifo no fue tan quijote al fin de cuentas. Quizás evangelista, un poco; tal vez Don Juan de Castaneda, otro poquito, inventando pócimas, curando males, sanando huesos y sabiendo algo algo de casi todo todo, caminos que lo condujeron a la nada nada del nadaísmo que lo anonadó pero a la vez lo iluminó.
Dicen que de muchacho las dejaba lelas y ya septuagenario paralelas. Gonzaloarango, su juanbautista al tiempo que mentor, aseguraba que Cachifo usaba una prosa “lírica, exuberante y torrentosa y reverberante como un amanecer en el Amazonas”. Pero iba más allá: “Esquizofrénico y sicópata, consume diariamente un frasco de sedantes”.
Cuando ganó el Segundo Premio Nadaísmo de Novela, en 1966, con los días más felices del año, la contraportada aseguraba que su escritura era dislocada, de planos superpuestos que se aniquilan entre sí...con un estilo en que la belleza brota naturalmente del lodo.
Descripciones como esa tal vez lo retraten de cuerpo entero, porque según su ángel de la guarda Jotamario: “Nunca fue más que un niño grande, confuso, inquieto y bueno, refugiado en la literatura, con una divisa que es necesario repetir: el mundo es verde, y sin embargo no hay esperanza”.
Kat y Cachifo, a quienes desde el corazón hoy recordamos, merecen su rescate del olvido. Exposiciones bien azules para el uno. Esperanzas y libros y menjurjes podigiosos para el otro. Inclusive un lúdico bautizo (Katchifo) y una diatriba tendiente a la diatraba, para los dos, cada cual por su lado y por su nombre, laberinto y camino independientes, pero símbolo único para nunca olvidarlos. Y la revista Puesto de combate, con su mujer mirando al mar, desde una sala funeraria donde el muerto fue un hombre de palabra.

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Ángel de la desgracia con Ángel de la guarda

Jotamario Arbeláez, el poeta, que aunque nadie lo sepa funge de ángel de la guarda de los nadaístas en la ruina que van quedando en las ruinas del recuerdo, nos contó a grandes rasgos anécdotas de Kat, el personaje azul como la isla donde la muerte no quiso recibirlo.
Kat –dijo Jota—se llamaba Enrique Calle, hijo del rico comerciante Jorge, nacido en Bogotá y transplantado a Cali, y para señas más visibles, hermano de Martha Stella Calle, una chica que fue famosa porque protagonizó la película Aura o las violetas, que hizo Nieto Roa basado en la novela de Vargas Vila.
Kat no fue nunca tan famoso como su hermana, quien gracias al alboroto de la película pasó a ser protagonista de telenovelas y tuvo edad de oro por lo menos durante una década, hasta que al fin la devoró el olvido que suele hacer lo mismo con los fuegos fatuos que habitan la farándula.
Kat se la pasaba en los alrededores de la Escuela de Bellas Artes en Cali. Nadie supo jamás si fue estudiante o fisgón, pero sí mucha gente lo recuerda con sus pinceles día y noche y sus overoles pintados de todos los azules que le servían de combustible para no suicidarse o no morirse de hambre.
Se casó con Marlene, una modelo bella que posaba para él, desnuda y puro fuego, durante dos horas diarias para que Kat se solazara. Parece que en lugar de pintarla la oleaba porque el nómada azul solo dibujaba y coloreaba el mar y una que otra vez a Monserrate.
Jota una vez se levantó a una codiciada hembra en una fiesta de sociedad caleña. Fue con ella al ritual cotidiano de las mil y una noches nadaístas con Scheerezada nueva cotidiana, que en esta historia fue la dama del sultán de los cuadros azules.
Cuando Jota, a las 10 de la mañana, al despertar, no halló a Marlene entre las sábanas, y en cambio la vio entrar con desayuno y vino, no podía creerle que su marido (Kat) le enviaba tal presente en testimonio de loca gratitud por sus favores a la mujer amada.
Kat desde entonces fue ángel de desgracias mientras Jota oficiaba cual Ángel de la guarda, hasta la muerte, como se ve y se lee en Nada es para siempre, Biblia de antimemorias nadaístas, que recomendamos abordar a quienes quieran embarcarse en otras aventuras katianas y jotescas.

la novela de cachifo

Humberto se desvivía sembrando rosales
y su mujer de noche leía libros de gnosis
Le pedían a la vida tan solo el rojo necesario
que punteara el jardín
para delicia
de sus hijos
Siempre hay comida en este mundo para el que lava su cuchara
y algo de amor para estirar el sueño
Humberto escribía una novela tunándose con su pasado
que era el momento de su vida
más digno de ponerle bolas
Había heredado de un tío que le había robado a su abuelo
que la había tomado sin duda de un infolio de Paracelso
una fórmula detrás de la cual andan aún laboratorios
alemanes contra la artritis
y había que ver los domingos romeros artríticos empinar la colina a su
casa
donde él estaba casi siempre empinando el codo
para que les inyectara el milagro
Los pacientes sobrevivían
Humberto se frotaba los dedos cuando lo ponía nervioso la dicha
y no tenía nunca en su boca mejor bocado que su lengua
Su mano terminaba en una pistola
con la que disparaba al azar
contra el árbol que se moviera
Su mujer abría los cristales a una medialuna de leche
Cuando el rojo no dejaba ver el verdor
Humberto suspendía la vida de su novela
y daba gracias a sus manos por hacer algo por la vida

La novela es otro capítulo

Jotamario Arbeláez ganó premio de poesía Víctor Valera Mora

2008-09-02T13:38:00.000-07:00

La premiación contó con la presencia del jurado calificador y el presidente del Celarg, Roberto Hernández Montoya.

Jotamario Arbeláez

ganó premio de poesía

Víctor Valera Mora

La obra "Paños menores", del colombiano Jotamario Arbeláez se alzó este viernes con los máximos honores en la II Edición del Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora, que otorga el Centro de Arte Rómulo Gallegos (Celarg) a través del Ministerio de Cultura de Venezuela.El premio de 100 mil dólares fue anunciado por el poeta, fotógrafo y editor venezolano Enrique Hernández D'Jesús, "el catire", integrante del jurado calificador.

Según el veredicto, Arbeláez fue elegido ganador "por la fuerza vital de sus imágenes, por su propositiva relación con la historia que de lo universal conduce a lo familiar y personal, por su poética contemporánea y por la manera en que renueva el lenguaje coloquial entretejido con ironía y humor, propiciando un sugestivo acercamiento con el lector".El acto contó con la presencia de los tres jurados y del presidente del Celarg, Roberto Hernádez Montoya, quien destacó el ambiente de fiesta y celebración por la entrega de este galardón.

Por su parte, la autora mexicana de "Ávido Mundo" y una de las jueces del galardón, María Baranda, señaló que Arbelaéz es un poeta con el que lector logra conversar mientras lee su obra y esto lo hace merecedor del premio.El premio fue anunciado luego de que el jurado leyera y evaluara durante 4 meses 152 libros recibidos hasta el pasado 30 de julio, fecha en la que se cerró el concurso.Jotamario Arbeláez nació en Cali en 1949. Es representante y cofundador del movimiento nadaísta colombiano, por lo que sus obras está llenas de ironía y mordacidad.Entre sus publicaciones está "El profeta en su casa" (1966), "El libro rojo de rojas" (1970), "Mi reino por este mundo" (1981), "La casa de la memoria" (1985), "El espíritu erótico" (1990), realizada junto al pintor Fernando Guinard; "El cuerpo de ella (1999)" y el ganador del concurso, "Paños Menores".

Gonzalo Arango

2007-11-10T18:50:00.002-08:00

El Nadaísmo fue, es nuestra más bella e intensa primavera. Por fin hablaban un puñado de escritores que rompieron moldes y se batieron a tecla de máquina de escribir contra esa anomalía del deja vu. Leídos hoy sus poemas conservan su frescura inicial, sus manifiestos aun contienen esa dosis de amor negro y humor rojo. Sus propuestas cambiaron el rumbo de la literatura en el país de escritores contemplativos con nuevas metáforas, nuevos riesgos, nuevos mundos explorados desde el mismo momento en que escribieron. Fueron contradictorios que es una manera de ser vital.
Gonzalo Arango, Alberto Escobar, Jotamario, Jaime Jaramillo, Amilcar Osorio, Darío Lemos, Eduardo Escobar, Malmgrem Restrepo, Jaime Espinel, Humberto Navarro, Elmo Valencia y el lejano Eduardo Zalamea crearon un espíritu de cuestionar, de maldición, de humor que oxigena esa literatura de mitos y leyendas, de micos y mariposas, sacaron la literatura de los gabinetes de los graciosos gramáticos e insuflaron, ah!, ese soplo que aún nos llega.
Para ellos mi devoción, y mis afectos
Por eso soy, somos nadaístas de la segunda generación, o neo-nadaístas. ¿Acaso no existen computadores de primera y segunda generación? Aunque Alberto Escobar refiere en largos y bebidos diálogos junto al poeta Omar Castillo que los demás somos para-nadaístas.

Tengo graves sospechas de que son nadaístas: Andrés Caicedo, Jairo Guzmán, Fernando Vallejo, Fernando González, Ricardo León Peña-Villa, Gajaka, Rubén Vélez, Omar Castillo, Charles Bukowski, Luz Angela Rendón, Juan Carlos Celis, Manuel Tiberio Bermúdez, Martha Quiñonez, Carlos Carabeto, Henri Miller, Jack Kerouak, Carlos Sierra, Raul Jaime Gaviria, Nestor Lopez, Edgar Bustamante, Thomas Bernard, Sade, Allen Ginsberg, Voltaire, el Hamaquero y yo.
La vida intelectual de Gonzalo Arango fue polémica desde un comienzo, atravesó todas las etapas creativas de un momento peculiar donde se cuestionó todo.
Brillante, sagaz, líder, místico, panfletario, gígolo, poeta,cronista encarnó el intelectual polémico y supo ser contemporáneo.

........

Gonzalo Arango

Primer Manifiesto Nadaísta

1958 Apartes
I
El Nadaísmo es un estado del espíritu revolucionario, y excede toda clase de previsiones y posibilidades.
II
Se ha considerado a veces al artista como un símbolo que fluctúa entre la santidad o la locura.
Queremos reivindicarlo diciendo de él que es un hombre, un simple hombre, que nada lo separa de la condición humana común a los demás seres humanos.
Y que sólo se distingue de otros por virtud de su oficio y de los elementos específicos con que hace su destino.
El artista es un ser privilegiado con ciertas dotes excepcionales y misteriosas con que lo dotó la naturaleza. En él hay satanismo, fuerzas extrañas de la biología, y esfuerzos conscientes de creación mediante intuiciones emocionales o experiencias de la historia del pensamiento.
Su destino es una simple elección o vocación, bien irracional, o condicionada por un determinismo bio-psíquico-consciente, que recae sobre el mundo si es político; sobre la locura si es poeta; o sobre la trascendencia si es místico.
III
Trataré de definir la poesía como toda acción del espíritu completamente gratuita y desinteresada de presupuestos éticos, políticos o racionales que se formulan los hombres como programas de felicidad y de justicia.
Este ejercicio del espíritu creador originado en las potencias sensibles, lo limito al campo de una subjetividad pura, inútil, al acto solitario del Ser.
El ejercicio poético carece de función social o moralizadora. Es un acto que se agota en sí mismo, el más inútil del espíritu creador. Jean-Paul Sartre lo definió como la elección del fracaso.
La poesía es, en esencia, una aspiración de belleza solitaria. El más corruptor vicio onanista del espíritu moderno.
VI
Rectificamos el viejo concepto americanista de que un pueblo es joven en virtud de sus paisajes. Lo es en razón de sus ideas y de su evolución espiritual.
La decrepitud no es un concepto de la vejez del mundo físico, sino la caducidad del espíritu resignado, incapaz de evolucionar hacia nuevas formas de vida y de cultura.
América es vieja desde su nacimiento. Por culpa de sus descubridores y su herencia, su nacimiento significó para la Historia una especie de muerte. O más exactamente, un aborto imperfecto para la vida. En tal forma que ella no ha nacido culturalmente por su cuenta, nutriéndose como se nutre de una vejez cansada y esterilizante transmitida por el cordón umbilical de su idioma y de sus creencias.
Ante el dilema de ser o de no ser, de elegir una cultura por separada con sentido universal, ¿qué significa para la cultura de América tallar sapos, revivir mitos, incrementar las supersticiones, retener el tiempo olvidado, la prehistoria, si aún no cuenta ni determina nada su cultura en el devenir de las ideas contemporáneas?
Detenerse en el pasado con un asombro contemplativo, evidencia el complejo de América ante un mundo evolucionado que decide su destino y su supervivencia histórica y biológica, mediante las actuales revoluciones sociales y conquistas científicas del espacio que se disputan el predomino político de la Tierra.
América no puede anclarse en lo regional, en lo folclórico, en la tradición mítica. Eso sería un aspecto de su desarrollo intelectual y artístico pero no puede decidir su destino y su historia sobre estas formas inferiores de su desarrollo. América debe superar el complejo de su infantilismo espiritual. De otra manera nos quedaríamos en la Edad de la Rana y la Laguna, en tanto que la técnica científica ha fijado estrellas en el espacio cósmico.
Ningún pueblo, ningún continente viejo o nuevo puede elegir su destino por separado. La más leve onda del mar de la Historia contemporánea agita con su movimiento el porvenir de los pueblos, y decide su suerte o su desgracia.
Una cultura solitaria, desvinculada de los intereses universales, es imposible de concebir. Nadie puede evadirse, ni eludir el papel que representa en el mundo moderno. Todo se relaciona de una manera profunda en esta época en que el simple hombre encarna una misión en la historia: su acción o su indiferencia implican una conducta de inmensas responsabilidades éticas, y al aceptarla o negarla, se salva o se condena.
Ya no podemos aceptar como sentido moral de la existencia, aquel pensamiento agonista de Kierkegaard: "Sea como sea el mundo, yo me quedo con una naturalidad original que no pienso cambiar en aras del bienestar del mundo".
VIII
Hemos renunciado a la esperanza de trascender bajo las promesas de cualquier religión o idealismo filosófico. Para nosotros éste es el mundo y éste es el hombre. Otras hermenéuticas sobre estas verdades evidentes carecen de sentido humano. Las abstracciones y las entelequias sobre el Ser del hombre, caen en el domino de la especulación pura y del simbolismo metafísico, producto natural del anhelo del hombre por trascender su entidad concreta, y fijarla en una forma ideal, más allá de todo límite espacial y temporal. Este anhelo corresponde a su naturaleza idealista y poética que quiere cristalizar la esencia del Ser en lo absoluto, en el eterno. Proponer esa ilusión para después de la muerte es la misión de las religiones.
Nosotros creemos que el destino del hombre es terrestre y temporal, se realiza en planos concretos, y sólo un dinamismo creador sobre la materia del mundo da la medida de su misión espiritual, fijando su pensamiento en la historia de la cultura humana.
El hombre es lo Absoluto en la medida casual y no necesaria entre el accidente de su principio y de su fin. Este criterio excluye toda posibilidad de trascendencia. El hombre elige sobre sus posibilidades inmediatas esta tierra: la inmanencia.
La metafísica es una investigación sobre la muerte y sobre las posibilidades trascendentes de la existencia. O mejor dicho, es una evasión del Ser hacia el mismo Ser que se conoce. Es por eso la creación de un mundo para sí, completamente ajeno al devenir histórico, que es terreno privativo de la política, que significa compartir el mundo con los otros.
Por consiguiente, la única "utilidad" de la metafísica es el pensar sobre la muerte, porque el pensar sobre la vida es, precisamente, la política.
Por su carácter esencial sobre las ideas irreductibles a la vida, la especulación pura no nos interesa como aspiración de trascendencia. Pues nunca esa imagen del mundo que resulta del ejercicio metafísico conduce a soluciones sociales y terrestres de justicia, perfección o felicidad humana. Por el contrario. su consecuencia es la desesperación y el desorden.
XI
La libertad es, en síntesis, un acto que se compromete. No es un sentimiento, ni una idea, ni una pasión. Es un acto vertido en el mundo de la Historia. Es, en esencia, la negación de la soledad.
XIII
Destruir un orden es por lo menos tan difícil como crearlo. Ante empresa de tan grandes proporciones, renunciamos a destruir el orden establecido. La aspiración fundamental del Nadaísmo es desacreditar ese orden.
Al intentar este movimiento revolucionario, cumplimos esa misión de la vida que se renueva cíclicamente, y que es, en síntesis, luchar por liberar al espíritu de la resignación, y defender de lo inestable la permanencia de ciertas adoraciones.
En esta sociedad en que la mentira está convertida en orden, no hay nadie sobre quién triunfar, sino sobre uno mismo. Y luchar contra los otros significa enseñarles a triunfar sobre ellos mismos.
La misión es ésta:
No dejar una fe intacta, ni un ídolo en su sitio. Todo lo que está consagrado como adorable por el orden imperante será examinado y revisado. Se conservará solamente aquello que esté orientado hacia la revolución, y que fundamente por su consistencia indestructible, los cimientos de la sociedad nueva.
Lo demás será removido y destruido.
¿Hasta dónde llegaremos? El fin no importa desde el punto de vista de la lucha. Porque no llegar es también el cumplimiento de un destino.

.......

Los Nadaístas

Los Nadaístas invadieron la ciudad como una peste:
de los bares saxofónicos al silencio de los libros
de los estadios olímpicos a los profilácticos
de las soledades al ruido dorado de las muchedumbres
de sur a norte
al encenderse de rosa el día
hasta el advenimiento de los neones
y más tarde la consumación de los carbones nocturnos
hasta la bilis del alba.
Va solo hacia ninguna parte
porque no hay sitio para él en el mundo
no está triste por eso
le gusta vivir porque es tonto estar muerto
o no haber nacido.
Es un nadaísta porque no puede ser otra cosa
está marcado por el dolor de esta pregunta
que sale de su boca como un vómito tibio
de color malva y emocionante pureza:
"¿Por qué hay cosas y no más bien Nada?"
Este signo de interrogación lo distingue
de otras verdades y de otros seres.
El es él como una ola es una ola
lleva encima su color que lo define revolucionario
como es propia la liquidez del agua
del hombre ser mortal
del viento ser errante
del gusano arrastrarse a su agujero
de la noche ser oscura como un pensamiento
sin porvenir
Ha teñido su camisa de revolución
en los resplandores de los incendios
en el asesinato de la belleza
en el suicidio eléctrico del pensamiento
en las violaciones de las vírgenes
o simplemente en el barrio pobre de los tintoreros.
Lleva su camisa roja como un honor
como un cielo lleva su estrella
como un semáforo produce su luz intermitente
de catástrofe
como una envoltura de "pall-mall"
perfumando su pecho de adolescente.
El Nadaísta es joven y resplandece de soledad
es un eclipse bajo los neones pálidos
y los alambres del telégrafo
es, en el estruendo de la ciudad
y entre sus rascacielos,
el asombro de una flor teñida de púrpura
en los desechos de la locura.
Tiene el peligro de los labios rojos y los polvorines
mira los objetivos con ojos tristes de aniversario
es el terror de los retóricos
y los fabricantes de moral
es sensitivo como un gonococo esquizofrénico
inteligente como un tratado de magia negra
ruidoso como una carambola a las dos de la mañana
amotinado como un olor de alcantarillo
frívolo como un cumpleaños
es un monje sibarita que camina sin temblor
a su condenación eterna
sobre zapatos de gamuza.
Sufre el vértigo de los sacudimientos
electrónicos del jazz
y las velocidades a contra-reloj
corazón de rayo de voltio que estalla
en el parabrisas de un Volkswagen
deseando la mujer de tu prójimo.
Se aburre mortalmente pero existe.
No se suicida porque ama furiosamente fornicar
jugar billar-pool en las noches inagotables
brindar ron en honor a su existencia
estirarse en los prados bajo las lunas metálicas
no pensar
no cansarse
no morirse de felicidad
ni de aburrimiento.
Es espléndido como una estrella muerta
que gira con radar en los vagos cielos vacíos.
No es nada pero es un Nadaísta
¡Y está salvado!

Alberto Escobar

2007-11-10T18:50:00.001-08:00

Alberto Escobar es uno de los grandes poetas del país. Participó en el último gran movimiento intelectual: el nadaísmo.
Salvo, algunas noches en La Boa con pocos amigos, Escobar se mantiene alejado de la vida intelectual de la ciudad. A veces parece que abandonara la poesía, aunque siempre esperamos atentos otro poema, otro libro suyo, pero Escobar prefiere el silencio.
Estos poemas de Tres cantos a la manera elegiaca poseen esa intensidad, esa saudade que hace que el lector murmure y los repita de memoria, que es la que selecciona esa música secreta, soplo del alma del poeta. En ellos está presente la muerte como vacío, la madre ausente ronda así como el instante innombrable donde el escritor atenúa la ausencia de un amigo suyo en el canto dedicado a Amilkar Osorio, que es de una ternura y belleza, que golpea los caminos secretos del corazón.

Alberto Escobar

Primero

No podía ser el ojo, en la mañana,
viendo un cesto y una bicicleta.
No el muro, no el sol escanciando luz:
Ha muerto

¡Dónde está Jean Cocteau?

Ni el término ni la pregunta
No la solución.
(...los muchachos del barrio
se han levantado de nuevo,
la boca de él como una “o” mal cerrada.)

No podía ser el ojo en la mañana.
El cesto es un cesto.
La bicicleta tiene una rueda como una flor
y, la otra, amputada por el óxido.

En el muro, sólo la luz
-pero ha muerto.
El término y la pregunta
no se diluyen
Quizás nos hace falta algo
(por ejemplo, una Viola da Gamba en el espíritu
-pero el espíritu es un galápago.)

¿Dónde está Jean Cocteau?
No en París.
Tal vez en el androceo
de la Rosa de los Vientos.

Segundo

(In memoriam Amílcar Osorio)

Alto en la memoria como un árbol, viene en el viento
-grímpola o símbolo, elisterio adosado a los muros
del alma...
Cuando supe tu muerte, me informé de la vida.
Cuando ignoré tu muerte, hice que en este canto nacieras:
estás vivo aquí porque nada de ti en mí ha muerto.
Como ayer, paces hoy en el tibio país del corazón,
del que siempre fuiste su natural.
Testigo de que no te has ido, el viento de la noche
-el que horada los trémulos bosques de la memoria-,
y testigo la palabra
-la que nombra y designa.
Yo ya sabía de tu muerte:
desde hace tiempo me la venías contando como una
historia larga,
poco a poco, en el devenir quedo de los días.

Tercero

(Varado tiempo y espacio el de un cojín
arruinado sobre la cama,
tiempo suspendido el de esta taza de café
que ya no sabe de sus labios)

1

En una pausa del día de muerte el silencio se ha
informado
Aquí se levanta sobre el piso desnudo un taburete
y, como el espejo que pende de un clavo contra el
muro,
las cosas que son la estancia nos devuelven su
imagen.

De las murmuraciones y diálogos en el vestíbulo,
a la hora que sucedía a la cena
apenas quedan la inmemoria y el truco recuento,
una cenicera al lado derecho de la silla
y los claros cristales de la ventana
que alguien limpia por la mañana.

2

Para la tercera oda del Segundo ciclo moró en un
cuarto
la primera estrofa la redactó sobre la columna de
un templo
y, luego, la rehizo en un cuaderno cuando, al fin,
regresó a casa.
En ningún hotel nunca antes pudo redactar lo que
dictase su silencio
mientras que al caminar sobre las grandes lozas
de la plaza entreabría los labios
como si fuera capaz de impedir la digestión de las
palabras.
En varios retretes y muros públicos escribió, en
confusos signos “Estuve aquí”,
como si de antemano hubiera querido contradecir
el final
de la oda del Primer Ciclo: “No me busquen en donde
moro”.

3

De discurrir, el discurso se disiparía en la
memoración.
Para decirlo, una palabra. Pero palabra y
parlante
son patrones de mutismo mutuo, fatua, anacrónica
cronicación.

4

(Gravedad grande, como el sol en los
patios de infancia)

Una flauta hace la fiesta para celebrarnos e
inaugurar
el tedio y la fiebre, el delirio y la deleitación
(flauta y fiesta fenecen en flauta y fiesta
y en el delirio y la fiebre de quienes se celebran.)
...labio enfermo, estigma que se abre como
una begonia contra la luz.

5

Aquí yace el devoto de un oboe en la dicción
abúlica
yace donde nunca antes yació (ni alamedas ni
campiñas),
y como una batuta varada se conduce y se celebra
el narrador de un concurso, el portavoz de un
parlante,
la bujía de un cuarto vacío, la estatua de un
parque,
el pentagrama de un canto sin partitura.

(Era aquella sonata la que empezábamos
a escuchar cuando yo ya casi terminaba
el café y tú te despedías.)

Amilcar Osorio

2007-04-13T09:46:00.002-07:00

Stanza

el calor intenso, ciego a los muros se abraza,
reflexiona su cal en completo silencio,
¡tan tibia la madera de los suelos!
llenas las copas de varios colores,
por transparentes dedos asidas, e impolutas,
¡tan tibia la madera de los suelos!
el tapete protegía la piel, los movimientos,
y en su sed saboreaba las trazas del vino
que, a veces, de los labios surtían.
tan tibios los suelos,
tan tibias las maderas,
¡hoy temprano en la mañana!

Morada

Para su casa ha estudiado los vientos
-que no los haya de amor
para que no los haya de pena:
que no los haya de pasión
para que nos los haya de las soledades.
¡Ah! los vientos de las soledades.
Por las cuatro puertas
ha tocado su trompeta
para renunciar al sonido de las aves,
a las proposiciones del paisaje,
a la voluptuosidad de la luz,
y se ha encerrado en su silva íntima
a tocar su flauta solo.
¡Ah! y ha cernido un azor en los pórticos
para guardar su dominio.
s vientos de la pena.

.....

Amílcar Osorio

Víctor Bustamante

La fotografía lo revela en su bonhomía, que no es más que la disposición del creador cuando escruta el paisaje que se dispone a escribir. Fue, mejor, es, porque los grandes poetas nunca mueren, uno de los dos mejores poetas nadaístas.
Siempre, renovador y renovándose, existe una faceta suya como provocador en los poemas de su primer ciclo del 59 al 63 donde cimenta su prestigio y su osadía. Otra la de cincelador de la belleza en Vana Stanza, otra en sus cuentos .
Amílcar forma parte del verdadero Nadaísmo, -ese que nunca se contaminó- por su irreverencia, por su cinismo para autonombrarse como, Le cafard de la ville, verdadero flaneur de la Villa.
Poseedor de una escritura honda y misteriosa nos obsequia su poesía siempre bella e indispensable en esta época de tanta hojarasca poética y pálidos premios. Nunca ganó uno, pero hace parte de lo mejor de nuestros poetas y es nuestro estricto contemporáneo.

Darío Lemos

2007-04-12T11:34:00.000-07:00

Sí, Darío Lemos otra vez. Transgresor como ninguno: tierno y sumiso cuando le convenía, iconoclasta desde su poema Yo soy Darío Lemos, al cual permaneció fiel. Mentiroso, vividor, tránsfuga para aprender a sobrevivir en la calle. Ningún poeta en el país ni en ninguna parte fue tan transgresor: repudió y fue repudiado por su familia; sus amigos le sacaron el cuerpo por ser el buen ladrón como lo definió su gran amigo; habían olvidado que su gurú había dicho que los nadaístas eran locos y peligrosos. Inventó nuevas metáforas y un nuevo lenguaje como ninguno de su generación. Nunca fue premiado, ni becado; lo cual sería inaceptable en un espíritu fiel y rebelde hasta el último minuto de su vida; desolada para unos pero exuberante para él.
Nunca escribió protegido por nadie, nunca obtuvo un reconocimiento, nunca fue jurado de nada porque el país cultural, perdón, gutural de su momento no lo vio. Nunca escribió por encargo, ni por deseos de figurar, y sin ninguna subvención y por eso es doblemente valioso.
Fue mas allá, no hasta el límite sino que se hundió en el abismo. Rimbaud, el poeta que más menciona y, a veces detestable, se convirtió en mercader de esclavos. Baudelaire vivió celoso de su madre; Verlaine se reconcilió con su esposa y sus suegros y, no sólo hizo célebre a Rimbaud, sino que vendió su poesía y lo imitó sin ser un mito. Lemos simplemente se abandonó.
Ninguno de ellos fue hasta el abismo y ningún escritor, fue hasta esa utopía, siempre en busca de algo nuevo como diría Baudelaire. Tal vez Artaud, tal vez Genet, Celine, Barba Jacob, Bukowski se hundieron en el fango de sí mismos para sacar y exprimir nuevas metáforas y escribir con el corazón transgresor.
Ningún poeta en ninguna parte fue como él capaz de asumir su maldición, que era su perversidad interior. Destruyó sus castillos interiores, familia, amor, amistad. Siempre permaneció fiel así mismo como una cárcel, su cárcel y su condena. Se destruyó como ningún poeta en ningún momento lo hizo. Hizo de la honestidad intelectual un heraldo, su heraldo y desde ahí nos recrimina.
Las reservas poéticas no pueden ser desconocidas. Vivió la ciudad como ninguno, padeció la poesía y sabe de qué y cómo se escribe; se quemó en sus escritos.
Si, ahí está Lemos para recordarnos de vez en cuando como es necesario primero, pensar en el papel del poeta.

Darío Lemos

Los Cantares del Cantor

Tu cabello es morado como los mortiños.
Tu frente es verde como una lisa pizarra negra.
Tus cejas arqueadas son como una pelota lanzada por Pelé.
Párpados azules y pequeños para cerrar y abrir los ojos lentamente amarillos
Nariz de pavo más real sin luz, pero mirando siempre las cuchillas
Boca de vaca blanca y dientes de leche.
Cuello de árbol.
Cuerpo rojo.
La piel organiza tu territorio selvático.
Yo para vivir en la tierra conocí una niña
y estuve con ella ocho años bajo el cielo
que ya se acostumbraba a nuestra furia.
Hoy,
ya
somos,
tres.
El vientre de la niña padecía como un globo que se infla para lanzarlo al aire.
Pero Boris salió por su vulvita oscura.
Ya no podré viajar a Pakistán personalmente
pero no ruede la salchicha más.
Es mejor quedarse sentado sobre el sol
recibiendo energías por el recto,
y que por fin sean alas nuestros miembros.
La vida es un papagayo bebiendo maracuyá caliente
En un vaso donde sirvieron una nube y no hielo.
Nuestro vaso etéreo.

Yo soy Daríolemos

Yo soy de nombre y apellido dariolemos. Todo el mundo cree que dice una gran
verdad cuando declara que existe. Yo digo para contrariar la verdad que yo no
existo. Mido 1,76 en verano y 1,78 en invierno. Soy la dimensión de las
estaciones. A veces, cuando no tengo que pensar, mido por kilómetros la
angustia y la inutilidad de vivir.
Visto simplemente, sin exageraciones, con un formidable desdén por la moda.
Tengo chaqueta de aviador que nunca estuvo en la guerra.
Vivo de la poesía, o mejor, la poesía vive de mi. Nunca tengo dinero, ni me
interesa. Tengo en cambio abundantes amigos que pagan por mí en tributo a mi
genio y a la amistad que les concedo por minutos, pues nadie es digno de mi
compañía.
Las mujeres se derriten de deseos bajo este sol tropical, porque yo cobro las
miradas y los besos a precios muy altos y generalmente en dólares.
!Qué más puedo decir de un poeta excepcional como yo?
Bailo rock and roll cuando la marihuana relaja mis músculos... De noche,
cuando la ciudad duerme, me provoca asaltar a los ciudadanos, abofetearlos y
gritarles que van a morir que desocupen la soledad, esos dominios de la poesía
en los que me paseo como un emperador.
En síntesis, soy un poeta sin antecedentes, y no dejaré sucesores. Conmigo
nace y muere la poesía. No diré otras cosas porque no duermo esta noche.
¡Ah, se me olvidaba decir que no amo a nadie, y que nada me interesa!

Lluvia en la Cárcel

Boris voy a tragarme la montaña
voy a beberme la lluvia,
voy a comerme la ciudad. No puedo más.
Ven porque muero de la cintura para abajo,
y la cabeza está viva para recordarte
y en esta época de los satélites todavía lloro.
Cae la lluvia sobre la cárcel olorosa a orín
y no tengo nada que me detenga en este viaje definitivo a la soledad;

Me quedaré aquí si no vienes rápido con tus pantalocintos tibios
a salvarme de la pena de muerte.
Ven, reconoce mi rostro de Cristo que condenaron a un aislamiento;

frío y desolado corro, alcánzame
duplica los pasos con tus pequeños pies y sube esta montaña
donde me estoy ahogando.

Ríete en la casa para oirte desde aquí,
sácame los dientes,
mira con tus ojitos de chocolate iguales a los míos
que sólo miran los muros de la celda.
Recuerda a tu padre Boris y no llores
la tarde que yo muera.

......................